Забилось моё время в угол.
Я одинок, я глуп, я резок,
К тому же несколько нетрезво
Смотрю на мир из-под очков...
Я из породы дурачков,
Живущих дни свои ночами.
О, ночь! Ты властвуешь над нами,
Пока мы наги и убоги,
Когда кривятся даже боги,
Но ты всегда меня утешишь...
Прости меня! Такой я грешник!
Я власть хотел поймать руками -
Я их обжёг...
И Бог над нами не уберёг...
Но я смиренен.
Взрывают голову сирены...
Нет, подождите до рассвета,
Я ведь ещё не видел лета!
Прости, о Ночь, какой я глупый...
Забилось моё время в угол...
Скоро он уже пойдёт, залопочет 'мама!',
Побегут за годом год
Спешно и упрямо.
Был малыш - теперь большой,
Щурится на небо.
Что-то он во мне нашёл -
Знать бы, что же, мне бы.
Долго, видно, выбирал
Родственные души...
Время шло, и страх терзал...
Мальчик непослушный!
Что ж заставил долго ждать?
Что ж молчишь лукаво?
Изподлобья дерзко - глядь!
И смеётся: 'мама!'.
Чтобы дожди, чтобы заморозки. Не люблю лето. Все остальное люблю, а лето - нет.
И чтобы кутаться в шарф, пить теплый чай, ходить дома в носках.
Буду слушать Яна Тирсена и писать стихи.
Грянет осень красками багряными,
Окропит кроваво-красным мне окно,
Разъярит листву ветрами дымно-пряными,
Раскалит свое веретено.
Испещрит узорами роскошными
Все невечное, скользящее тепло.
Агрессивно выжжет лето пошлое,
Все сквозь пальцы с ливенем утекло.
И захолодит под покрывалами,
Всем пришлет простуженный привет...
Помнишь, было лето, были пьяны мы?..
А теперь похмелье. Лета нет.
Он мне не писал стихов...
Укрылся песочным льном,
Свернулся в ногах котом,
Желая приятных снов.
Он мало дарил цветов -
Зачем видеть мне их смерть?
Не лучше ли улететь
В молочный пух облаков?
Он часто любил молчать,
Глотая по струйкам дым.
Мне было спокойно с ним
О нашей весне мечтать.
Он спал, забывая сны.
Он спал под песочным льном,
Свернувшись в ногах котом
Под трели той нашей весны.
Два человека, вступающих в отношения, как и при зачатии ребенка, дают жизнь семени. Во что вырастет это семя - в однолетний ли прекрасный цветок, в хиленький куст или в столетнее дерево - еще не понятно. Каков будет его ствол - гибкий и тонкий, ломкий, крепкий или даже могучий? Но это будут чувства. Цветы - это проявления любви - физические и духовные. Их бывает много или один-единственный, они все разные по красоте... Чаще встречаются пустоцветы, которые, тем не менее, радуют глаз и дарят свой аромат... Но иногда появляются плоды. Чьи-то кустарники и деревья плодоносят часто, при любых внешних условиях и даже при болезни самого растения. Чьи-то, напротив, годами лишь цветут. Но красота и долголетие растения зависит от ствола - его силы и здоровья - от симпатии, влюбленности или любви, которые связали двух людей. А люди всю жизнь подпитывают этот ствол. И если один из них ленится или вовсе перестает выполнять свои обязанности, обязательно возникнет дисбаланс, и дерево начнет болеть.
Вот такие фантазии с утра, наше дерево крепнет.
Время гроз наливается сталью,
Разрываются тучи, треща.
Гнут поклоны деревья печально,
Приветствуя палача.
Стрелки назад переводим в осень
Раньше другой я была совсем
Пока кто-то Хитрый с небес не сбросил
Нынче я слушаю стариков
Старомагнитнокассетных. Громко.
Из их слов плету строчки своих стихов
А стихи, так и быть, на пленку.
Ветер воет, воюет с окном
Дождь пригрелся под фонарями
Кто-то Бог из нас... Только кто?
Мы молчим по углам упрямо.