Она думала, что у него кто-то есть. Потому что когда он ловил для нее машину, а она садилась и уезжала, то всегда оборачивалась, чтобы посмотреть на него через заднее стекло. Он тоже провожал машину взглядом, а потом обязательно доставал телефон. Писал что-то, наверное. Или проверял пропущенные звонки, на которые не хотел отвечать в ее присутствии. Наверное, он писал: «Крошка, я наконец-то освободился, когда мы увидимся? Извини, что не брал трубку». И так продолжалось каждый раз, каждый раз. Она думала: «Ничего страшного. Мы же свободные и современные люди. Без обязательств». Сейчас такое время, что всякое случается, ни на кого надеяться нельзя.
Все выяснилось потом, позже. Конечно, всему есть предел и конец. Все тайное становится явным. Каждый раз, когда она садилась в машину, а он провожал ее взглядом, то доставал
телефон и записывал номер автомобиля и его марку. Потому что, ну сами знаете… Сейчас такое время, что всякое случается. И ни на кого надеяться нельзя.
Они как всегда столкнулись в клубе…
— Привет, как твои дела?
— Прекрасно, как ты?
— Да все супер, ты здесь одна?
— Со знакомыми.
— Уже уходишь?
— Да…
— Так рано?
и молчание… взгляд, руки дрожат… черт только бы он не заметил…
…только бы она не поняла, что он стоял и высматривал ее в танцующей толпе… только бы он не подумал что я видела, как он следил за мной, а потом видя что я ухожу, побежал и встал у выхода… господи, я возбуждаюсь, глядя на нее, только не это, она случайно задела меня рукой… боже мой, он от меня шарахается, наверное я ему противна…
Разговор ни о чем…
Она ушла, а ее громко бьющееся сердце осталось с НИМ.
А Он тоже ушел, вслед за ней, хотя хотелось бежать и схватить Ее за руку,
но он просто не мог уснуть и смотрел на ее фото в айфоне…
А Она плакала и пила ром, думая что не нужна ему, но надо это как-то пережить…
Он же целовал ее в пухлые губы на экране и ему так хотелось набрать ее номер… но он думал что она не одна… потому что Она сказала ему что выходит замуж… а Он побелел, потом криво усмехнулся и спросил-"что так быстро»…
Она конечно никуда не собирается выходить, хотя предложений много… но как Она сможет заменить Его…
А Он видел Ее во сне за 5 лет до их встречи, в том самом белом длинном платье, около бассейна в яхт клубе и когда увидел это в реальности- земля начала уходить из-под Его ног… и Он даже забыл что у Него есть девушка… потому что Ему показалось что ангел спустился с неба… но Он не сказал Ей, Он сказал это другу…
Она же тоже не сказала Ему что все вокруг замерло, и Она тоже вспомнила что видела его во сне… и знает Его имя…
Он разошелся с другой девушкой, потому что понял что не может быть ни с кем, кроме Нее… он напивался с другом до полусмерти, плакал, а друг потом подмигивал Ей… но Она не понимала- а друг знал что происходит в Его душе…
Она случайно об этом узнала, но она удалила все его номера и не могла ему даже написать… а Он ждет… потому что у Нее вроде бы есть жених…
и вроде Она просто хотела с Ним секса- не более, как Он понял…
Она же делала себе коктейль Мерилин из таблеток и Мартини Розе, думая что безразлична ему, и если бы не ее подруга, то… а потом тоже ждала Его звонка… но Он не звонит…
Она же не просто хотела секса, Она полюбила Его с первой секунды, как
увидела и заглянула в пронзительные голубые глаза- и пропала…
Он тоже полюбил Ее с первой секунды как увидел и понял что это Судьба- и испугался… но одновременно обрадовался… только не может ей позвонить… ведь она выходит замуж… зачем он Ей, что он Ей даст, Он же младше Ее, Он Ей наверное совсем не нужен… поэтому просто разговаривает с ее фото…
А Она металась по городу до 3х часов ночи, пытаясь хоть как-то найти адрес его второй квартиры, где он живет, но не нашла… и плакала сидя на скамейке бульвара…
ОН же ждал что Она все таки напишет Ему смску… А Ей некуда написать…
Почему люди так глупы, что не могут показать свои истинные чувства? Почему они так боятся этого, растят свои страхи, боясь боли и отказа, но при этом испытывая жуткие мучения? Зачем они издеваются сами над собой и друг над другом, боясь даже взглядом показать что жить друг без друга не могут? Зачем мы шарахаемся, как слепцы, когда душа кричит- без тебя я никто…
- Какого цвета твоя любовь ко мне?
- Что?
- Я спрашиваю, какого цвета твоя любовь ко мне?
- Я не понял вопрос.
- Ну, хорошо. Тогда спроси у меня какого цвета моя любовь к тебе.
Он потянулся, зевнул и на выдохе еле разборчиво спросил:
- Ну, и какого же?..
- Зелёного!
Он перестал зевать и пристально посмотрел на меня.
- Зелёного, - повторила я.
- А почему не красного? - спросил он с улыбкой.
- Потому что красный - это пожар, это огонь, пламя - назови, как хочешь.
- Но ведь именно красный и ассоциируется у всех с любовью!
- Не у всех, а только у тех, кто "горит"!
- А ты, значит, не "горишь"?
- Нет.
- Спасибо. Приятно в начале дня узнать, что она, видите ли, тобой не горит.
- А разве это плохо? Во мне горит костёр. Сначала он горит очень сильно, потому что ты сделал всё правильно, как по писаному. Ты до меня уже не раз "разводил костры" и поэтому ты знаешь технологию. Сначала ты нашёл удобное для этого место, потом собрал поблизости сухих веток - избитых комплиментов и знаков внимания, правильно их выстроил. Этого вполне достаточно, чтобы разжечь огонь. Затем ты подбрасываешь туда дрова потолще, потом бросаешь полено. Пока ты собирал "дрова", которые будут гореть в моём "костре", ты устал. Костёр горит ярко, тебе тепло и ты доволен. Но вот он начинает затухать. Поблизости ничего нет, что можно было бы подбросить, а бежать куда-то уже нет сил. Можно продлить удовольствие - снять с себя одежду и принести её в жертву языкатому чудовищу, но пройдёт немного времени и она тоже перегорит - но теперь ты не сможешь даже никуда уйти, ты связан по рукам и ногам. А костёр всё равно потух.
Вот и получается, что такая любовь из красного цвета очень быстро превращается в серый - как костёр в дым. А серый цвет - он же никакой для любви.
- Так, так, так, - сказал он. Затем повернулся набок, подпёр голову ладонью, а локтём вгрузнул в подушку. Сонливость его прошла, он улыбнулся:
- Интересно, а жёлтый?
- О жёлтом вообще не хочу говорить - какой-то предательский цвет. Привлекает внимание, ты на него смотришь-смотришь, а потом всё вокруг кажется жёлтым! Да и вообще, глаза от него болят.
- Ну, хорошо, это понятно. Черный тоже понятно - это не цвет любви.
- Нет, подожди. Любовь бывает всех цветов! Любовь сама по себе - радуга! Каждый раз поворачивается к человеку новым оттенком.
- Ну, не чёрным же! - вступил он со мной в спор.
- А почему нет?! Разве не бывает такого, что любовь делает человека злее, замкнутее, он становится агрессивным. И это мы говорим не о неразделённой любви - только о взаимной! Речь идёт о том, как люди влияют друг на друга, это как смешивание красок. Ты - белая краска, я - чёрная, какая из них "сильнее"?
- Чёрная, конечно!
- Почему это "конечно"?! Сильнее та, которой больше. Но даже если их смешать в равной пропорции, то "чистого" цвета уже всё равно не будет - чисто-чёрного или чисто-белого, вот так и люди. Кто-то один "заливает" другого своим цветом, потому что его у него в избытке, а тот либо принимает не сопротивляясь, навязываемый оттенок, забывая при этом о своём, либо вступает в борьбу за "сочетание" цветов. Но чем бы не закончилась эта борьба - "чистого" цвета не останется ни у первого, ни у второго! Краски уже смешаны. Он смотрел на меня очень внимательно.
- Фиолетовый, - словно вынося приговор, сказал он.
- Фиолетовый, - поморщилась я, - нет. Моя любовь к тебе не может быть фиолетовой, во-первых, я не люблю этот цвет, а во-вторых, нет, на этом и остановимся.
- Голубой, синий, - не унимался он.
- Ничего не могу с собой поделать, голубой для меня - это небо! Небо - это птицы, птицы - крылья, крылья - мечта! Ну, а мечта - это молодость. Значит, голубой цвет более присущ молодой любви, любви в раннем возрасте, когда ты прибываешь в эйфории, превозносишь партнёра, идеализируешь что ли. Синий для меня - это цвет всепрощения. Ну, вот не знаю, если ты всё прощаешь человеку - это синий.
- Зелёный, - мягко сказал он.
- Зелёный, - повторила я и глубоко вздохнула.
В комнате повисла тишина. Он не сводил с меня глаз. Я почувствовала как ему не терпится поторопить меня, но сказать сейчас одно ненужное нервозное слово - значит переломать все кисти тогда, когда картина ещё не закончена. Понимала это я, знал это и он, терпеливо выжидая моих пояснений, но я не торопилась.
- Каждое утро мы просыпаемся в одной постели, - наконец начала я, - я вижу в окне утренний свет и вижу тебя. Начало нового дня. Зарождение чего-то нового - это зелёный цвет. Каждое утро начинается по-разному: то меня будят золотые лучи солнца, пробиваясь сквозь плотные шторы, то я просыпаюсь от шуршания серого дождя. Зимой я вижу в окне белый снег, летом - зелёные листья. За окном картина меняется, а в нашей спальне - нет, каждое моё утро начинается с тебя. Значит, новый день - это Ты. Это зелёный.
Я кормлю тебя завтраком и неизменно ставлю перед тобой чашку зелёного чая. Я знаю, какой именно зелёный чай ты пьёшь, и каждый раз, встречаясь с такой пачкой на полке в магазине, я всегда забираю одну с собой, даже если дома таких уже две. Зачем? Потому что не хочу оставлять твой чай, а значит Тебя, кому-то другому. И это зелёный.
Я знаю - ты не любишь моё зелёное платье, тебе кажется, что оно "слишком короткое". Именно поэтому мне хочется надевать его чаще, но не для того, чтобы подразнить тебя, а для того, чтобы не расставаться с тобой целый день, пусть даже мысленно. Это тоже - зелёный.
Бывает, мы не понимаем друг друга, и даже ссоримся. Зная мою вспыльчивость, ты первым делаешь шаг навстречу. В этой ситуации, ты всегда придерживаешься синего цвета - ты меня прощаешь, в то время как меня "захлёстывает" едкий жёлтый. Но ты подходишь со спины, обнимаешь, утыкаешься лицом в мою шею, и краски смешиваются. А знаешь, что будет, если смешать две акварельные краски: синюю и жёлтую?
Впервые я повернула голову, чтобы посмотреть на него. Он был очень внимателен. В ответ на мой вопрос он едва заметно качнул головой.
- Получится зелёный цвет, - ответила я, не сводя с него глаз. Мы смотрели друг на друга, но я сдалась первой и отвела взгляд. Он продолжал смотреть на меня. Я глянула в окно - уже совсем рассвело.
Я улыбнулась, и вновь повернулась к нему.
- Какого цвета твоя любовь ко мне? - продолжая улыбаться, я скользнула взглядом по его плечам, губам и остановилась вновь на глазах. В одно мгновение он оказался надо мной и, опустившись на руках, поцеловал...
И еще хочу сказать, что любовь не умирает. Даже на том свете. Даже если её пытаются убить, даже если этого захотите вы.Любовь не умирает. Никогда.
Мы познакомились 31 декабря. Ясобирался встречать Новый год со своей третьей женой у своих старых друзей. Моя жизнь до её появления была настолько никчемной и ненужной,что очень часто я спрашивал себя:
Для чего я живу? Работа? Да, мне нравилось чем я занимался.
Семья? Я очень хотел иметь детей, но у меня их не было.
Теперь я понимаю, что смысл моей жизни был - в ожидании этой встречи.
Яне хочу описывать её. Вернее, я просто не смогу описать её, чтоб выдействительно поняли, какая она. Потому, что каждая буква, каждаястрочка моего письма пропитана любовью к ней и за каждую ресничку,упавшую с её печальных глаз, за каждую слезинку я готов был отдать все.
Итак, это было 31 декабря. Я сразу понял, что пропал. Если быона пришла одна, я бы не постеснялся своей третьей супруги и подошел бык ней в первую минуту нашей встречи. Но она была не одна. Рядом с нейбыл мой лучший друг. Знакомы они были всего пару недель, но из его устя слышал о ней очень много интересного. И вот, теперь, я увидел её.
Когдапробили куранты, и были произнесены тосты я подошел к окну. От моегодыхания окно запотело и я написал: "ЛЮБЛЮ". Отошел подальше и надписьна глазах исчезла. Потом было опять застолье, тосты. К окну я вернулсячерез час. Я подышал на него и увидел надпись "ТВОЯ". У меняподкосились ноги, на несколько секунд остановилось дыхание...
Любовьприходит только раз. И это человек понимает сразу. Все, что было в моейжизни до это дня - была мишура, сон, бред. Очень много слов есть этомуявлению. Но жизнь моя началась именно в тот новогодний вечер, потомучто я понял, я увидел в её глазах, что этот день - тоже первый день веё жизни.
Второго января мы переехали в гостиницу, ипланировали купить свой маленький уголок. У нас вошло в привычку писатьдруг другу на окнах записки. Я писал ей "Ты - мой сон". Она отвечала"Только не просыпайся!" Самые сокровенные желания мы оставляли на окнахв гостинице, в машине, у друзей дома.
Мы были вместе ровно два месяца.
Потом меня не стало.
Сейчася прихожу к ней только когда она спит. Я сажусь к ней на кровать, явдыхаю её запах. Я не могу плакать. Я не умею. Но я чувствую боль. Нефизическую, а душевную.
Все эти восемь лет она встречает Новыйгод одна. Она садится у окна, наливает в бокал шампанского и плачет.Еще я знаю, что она продолжает писать мне записки на окнах. Каждыйдень. Но я не могу их прочитать, потому что от моего дыхания окно незапотеет.
Прошлый новый год был необычным. Не хочурассказывать вам секреты потусторонней жизни, но я заслужил одножелание. Я мечтал прочитать её последнюю надпись на стекле. И когда оназаснула, я долго сидел у её кровати, я гладил её волосы, я целовал еёруки... А потом подошел к окну. Я знал, что у меня получится, я знал,что смогу увидеть её послание - и я увидел. Она оставила для меня однослово "ОТПУСТИ"
Этот Новый год будет последний, который онапроведет в одиночестве. Я получил разрешение на свое последнее желание,в обмен на то, что я больше никогда не смогу к ней прийти и большеникогда её не увижу. В этот новогодний вечер, когда часы пробьютполночь, когда вокруг все будут веселиться и поздравлять друг друга,когда вся вселенная замрет в ожидании первого дыхания, первой секундынового года, она нальет себе в бокал шампанского, пойдет к окну иувидит надпись "ОТПУСКАЮ"...