Марина Бородицкая. Стихи

Нравятся мне ее стихи!

Боже, Боже, это что же,

все вокруг — меня моложе:

даже этот, даже тот!

И к чему же все идет?

...........

Встаньте, кто помнит чернильницу-непроливайку,

Светлый пенал из дощечек и дальше по списку:

Кеды китайские, с белой каемочкой майку,

И промокашку, и вставочку, и перочистку.

Финские снежные, в синих обложках тетради,

День, когда всем принести самописки велели,

Как перочистки сшивали усердия ради,

С пуговкой посередине, — и пачкать жалели.

Встаньте, кто помнит стаканчик за семь и за десять,

Пар над тележками уличных сиплых кудесниц, —

С дедом однажды мы в скверике при Моссовете

Сгрызли по три эскимо, холоднейших на свете.

Разные нити людей сочленяют: богатство,

Пьянство, дворянство… порука у всех круговая,

Пусть же пребудет и наше случайное братство:

Встаньте, кто помнит, — и чокнемся, не проливая!

...........

Говорят, что я — того,

В голове, мол, каша.

Это правда, я ТОГО,

И все больше я — Его,

И все меньше ваша.

..................

Под фонарем на сахарном снегу,

У вечности глазастой под вопросом,

Я вензель свой рисую как могу

Мальчишеским ботинком тупоносым.

И связанные крепко за шнурки,

Подрагивая в отгремевших маршах,

Звенят в руке забытые коньки

О леденцовой глади Патриарших.

Там сок томатный, гривенник стакан,

От крупной соли он еще багровей,

Там детство терпеливо к синякам,

А юность исцелована до крови —

И все развеется, как снежный прах,

Все в Лету утечет с весной слезливой!

И лишь уменье бегать на коньках,

Дурацкая привычка быть счастливой,

И светлый лед, и медная труба —

Слышна, хоть с головой в сугроб заройся! —

И, обнимая, шепчет мне Судьба:

“Закрой глаза и ничего не бойся”.

.............

Вот и брошены через плечо

Гребешок и нашейный платочек:

Гребешок, приземлясь на бочок,

Чащей встал, где и зверь не проскочит.

А платок расстелился и лег

Снежным полем, сплошной целиною,

Чтобы даже конек-горбунок

Не сумел бы угнаться за мною.

Вот и зеркальце брошено вслед —

И раскинулось море широко:

Ни скалы в нем, ни острова нет,

Даже птица устанет до срока.

...Надо опытным стать беглецом,

Чтоб, еще не достигнув предела,

Обернуться к погоне лицом

И спросить — в чем же, собственно, дело.