Про любовь. Ну, не про войну же:)

Лишь бы ты меня помнил...

Все отдам тебе
Воспоминания
Вот этот маленький дворик
Где девочкой
Короткое платьице
Прошло детское счастьице
Возьми
Крылья мои штопанные но крепкие
Я их сама латала
Цепкие
Попадались ветки
На пути моем
Мы могли бы пройти его рядом
Или даже вдвоем

Мамин простенький крестик
Хранивший все мои двадцать пять
Все стихи мои неуклюжие
Тебе (а нужно ли?)
Могу отдать

Книги старые, такие же пластинки
Фотографии
Цветные глянцевые картинки
Тебе
Как это невыносимо, что ты никогда меня ТАК не любил
И это отдам
Лишь ты меня помнил
Лишь бы ты меня не забыл
Никогда

Про Любовь

Я уже забыла, как это бывает.
Как это случается, я уже не помнила.
Просто вдруг увидела тебя - и поняла,
Ничем хорошим такие игры не кончаются.
Я уже узнаю, что дыхание мое стало прерывисто,
Впадаю в панику, всякий раз, когда ты меня касаешься.
И невыносимо узнавать знакомые линии поведения,
и прочей хиромантии.
Слова засыхают в горле, голос дрожит предательски.
Хочется смыться, спрятаться – с глаз долой,
Чтоб меня не видели.
И если бы ты знал, или хотя бы мог догадываться.
Но, в том то и фишка, что чувства невидимы.
Они ощутимы,
их можно потрогать рукой запросто.
Тогда ты узнаешь многое, из того, что не сказано
(бегут табуном дурацкие мысли за версту)
Но самое странное, что все это ничего не связывает.
Не связывает две страны, два разных глобуса.
и 5000 верст между нами, не нами потеряны.
И вдруг, все становится ясным, когда выхожу из автобуса,
Что дома уже.
Смотрю растерянно…

Я уже чувствую, как она подкрадывается.
Я уже слышу мягкие ее шаги.
Оглянулась, смотрю ей в лицо, а она радуется.
И что мне делать теперь с ней? Мне с ней не по пути.

Отношения между

Я порываюсь уйти, невыносимо больше, почему то кажется время настало. я двадцать один раз была счастлива с тобой, разве этого мало? ты смотришь на меня с упреком, тебя замучила моя музыка, ты говоришь, что Моррисон - это уж слишком. ты объясняешь мне намеком, что поздно выяснять отношения, потому что - мы привыкли друг к другу, это ли не беда? ты вот так склонил голову, и я вижу ты думаешь: "в чем же все таки дело, почему она не дала?". я помню, ты так сжимал мою руку... странно теперь на все это смотреть…смерть наступает тогда, когда жизнь превращается в скуку. вот так повешу трусы сушить на батарею, вот так проведу рукой по волосам, твой недокуренный бычок алеет, а так романтично все начиналось, ты так говорил сам. простые вещи бывают сложными, Ницше тоже ведь был нездоров, и сложен и прост, я слышу как ты кроешь матом по телефону дежурного, и рифма тяжелая, и ни при чем Пруст. и если бы все это можно было еще понять, какими ниточками, узелками какими связаны, можно ли просто так бегать - и вдруг догнать, синюю птицу, и что с ней делать тогда? сложные вещи бывают простыми, ты шмыгаешь носом и просишь меня не уходить, а завтра - 80 лет со дня революции, выпьем по сто и будем дальше жить...