Мало (В.В. Наумов)

Но вспять безумцев не поворотить,
Они уже согласны заплатить.
Любой ценой - и жизнью бы рискнули,
Чтобы не дать порвать, чтоб сохранить
Волшебную невидимую нить,
Которую меж ними протянули...



Мало. Слишком мало. Всю жизнь чего-то мало и чего-то не хватает. Из прошлого доносятся звуки летней попсы. Которая такая противная и неприятная, тягучая, но вот оно лето, море, пляж, толстые мужички в шлепках. и эта музыка. Она неприятна, но она везде. И вот уже вечер и ты слышишь её на дискотеке или просто по радио в номере и после двадцатого прослушивания уже не так противно. И эта мелодия, которая ещё надоест зимой, она преследует как гимн тому, что чего-то мало. Мало работал, мало обзванивал туристических компаний, мало. И эта песня, может звучать только где-то у нас на юге, или в Крыму, что в принципе одна разница. За границей это было бы прохладнее, свежее и необычнее. Мелодии были бы модных диджеев и было бы вообще комфортно. А так -- развлеки себя сам, море, окрики пьяных, летающие тарелки, бутылки из под пива, вино. Мало лета. Конечно и загар будет. И море опять же. Но как то все лубочно, не так. Словно сравнивать модный европейский хит и нашу попсу. Шаурма и потные тела. Ласковое солнце. Очень туда хочется. Но мало. Он слишком мало получает. А она слишком много тратит. И мысли ночью скачут с маленькой зарплаты на отдых на море. Можно сколько угодно утешать себя тем, что у родителей и этого не было, можно вообще себя много утешать. Только любое утешение -- это признать, что у тебя было чего-то мало, а кто-то другой -- сейчас на твоем месте. На твоем месте в дорогой гостинице, на твоем месте за рулем огромного внедорожника, в постели с той с кем хотел быть. А тут ещё это лето, отдых, море, курица в фольге и грохот колес. Мало. Всего мало. Приходишь на работу и уходишь с неё. Возвращаешься. Стандартный поцелуй у двери. Ужин. Душ. Секс. Сон. Ещё один день исчез из памяти, так и не оставив за собой чего-то нового, определенного. Растрата времени. И телевизор что-то бубнит утром, а ты смотришь в черноту чашки кофе и вдыхаешь полной грудью табачный дым. И по радио та же самая попсовая песня. И наверное вот таким поведением можно разрушить сказку, любовь или что там ещё.
А потом в один из летних дней, когда дождь сменяет жару и не ясно, в чем идти на работу, ты узнаешь страшную новость. Эта новость может прийти к тебе через мобильный телефон, через слух, фразу, телевизор. И мир расплывается на глазах. Утрачивает свою форму.
Это может быть так. Ты приходишь домой. Тебя целуют в губы. Ты снимаешь одежду, проходишь в ванну, устало плюхаешься в кресло на кухне, тебе накрывают на стол. Ты включаешь новости и одновременно слышишь на улице протяжный вой, переходящий на такие ноты, которые и повторить жутко. И тут же в новостях говорят, что в связи с кризисом объявляется какое-то военное положение и что со стороны противника выпущены ракеты. И ты давишься остывшей котлетой, судорожно глотаешь воду, что бы не подавиться. Вы мечетесь по квартире, хватая вещи, бежите на улицу и ты вспоминаешь, что до подлета ракеты есть 8 минут. Да же когда ты был моложе и занимался футболом, пробежать 3 километра до убежища за 8 минут это слишком наверное. Но вы бежите. Сразу же на улицах давка. И сразу же ты начинаешь задыхаться, но всё таки инстинкт жить несет тебя, и ты тянешь её за собой. Вы спотыкаетесь снова бежите. И ты думаешь. Вот сейчас. Над городом будет как минимум одна вспышка. Шар плазмы окутает все и все исчезнет. Незачем стараться и спешить. Всё незачем. И неважно что мало работал, старался, трудился, пытался. Мало времени пытался развивать свои таланты, а лишь тупо работал. И ты понимаешь что не успеешь. Ты оборачиваешься к ней и обнимаешь её. Для друг друга -- вы последние существа на земле. Адам и Ева наоборот. Последние люди которых держали за руку, которых обнимали, любили. С которыми занимались сексом, которым готовили ужин. И пламя загорается в небе и ты вспоминаешь, что теперь не будет этого ущербного отдыха и ничего не будет, и что ты встретишь то, что после смерти. И огненный смерч сметает ваши фигуры. И тишина бушующего ада падает на город вместо тягостного заката, с выкриками пьяных и визгом тормозов.
Но это достаточно оптимистичный финал. Иногда все сваливается совсем не так. Ты узнаешь откуда угодно что нет любви. Это может быть смска, это может быть слегка хмельной голос в мобильнике. Ниточка за ниточкой обрываются вера, надежда и самая бессмертная любовь. Ты смотришь совсем другими глазами на человека, на такого чужого теперь человека. И не важно, кто первый сбросил бомбы, неважно кто первый разорвал невидимую нить. И всей душой ты надеешься, что одно слово и все изменится, что одно слово и все исправится. И невозможно честно смотреть в глаза и что-то искренне говорить. Маленькая смерть будущего.
И ночью, самой ласковой порой, ты лежишь и смотришь в вековую неподвижность звезд. И наплевать на работу, и что там может быть ещё. Мало. Слишком мало. Ты не старался. И кто-то другой подарит цветы, купит билеты, или квартиру. Кто-то другой подставит мужественно плечо. Мало. Слишком мало.