Синий слон, или девочка, которая...
средним школьникамУ книжки было длинное название и синяя обложка. Это название почему-то привлекало внимание и заставляло возвращаться к книге. Или фамилия автора? Я не помню. Но хотелось почитать про девочку, разговаривающую с облаками.
Я два или три раза прочитала все отзывы в Лабиринте. Их было немного и все хорошие. Дочь книгу прочла, но охарактеризовать отказывалась, сказав кратко: "Привезу, сама читай".
И я стала читать.Раньше, чем "Зверский детектив" за который не терпелось схватиться...
Я читала долго. У меня не получалось сразу, нахрапом, читать все подряд. Начало-то, как положено, да - я читала про желтый автобус, который, переваливаясь, едет по степи через поля красных маков туда, где в небольшой станице в небе одновременно висят солнце и луна и на скамейке под старым абрикосом сидят и ждут автора те, кого он любит. Ждут его историй, и сами они - его истории. Среди тюльпанов и маков, цветущих кустов сирени у облезлого штакетника - все те, кого он называет "мои". Его герои.
И его сказки? притчи? небылицы? его истории меня не отпускают.
Дочь наблюдает искоса, спрашивает; "как?", а я не в силах подобрать слова, сказать что-то определенное и внятное, кручу в воздухе ладонью у лица "нууууу... тааак... необычно... слушай - ведь такой бред, а... а как написано!!!" И она соглашается: "написано здорово! но такой трэш..."
После первых двух-трех историй я стала читать вразброс - где откроется. И вот несколько дней назад обнаружилось, что прочла все. Я прочла все, но снова листаю книгу. Я не перечитываю главы, просто выхватываю по строчке, абзацу, странице.
Совершенно абсурдные, на первый взгляд, да и на второй и третий тоже, истории наполнены такими переживаниями, что я, периодически обнаруживаю себя с раскрытой книгой в руках, но расфокусированный взгляд уже соскользнул с ее страниц. Я давным-давно сижу, уставившись в какую-то невидимую точку неведомо где и пытаюсь потихоньку-потихоньку восстановить дыхание. И глаза надо вытереть, потому что все вокруг плывет в тумане. И сердце щемит...
На Лабиринте я прочла этот разворот:
"И крик был странный такой: нежный, пронзительный и скрипучий. Разом.
"Печальный и счастливый.., - подумала Курица"
Для меня вся книга такая - нежная, пронзительная, скрипучая, печальная и счастливая - разом.
Да, она найдет отклик не у всех и каждого. Я совершенно не представляю как такую книгу читать вслух, хотя там много смешных и забавных абзацев, которые очень хочется зачитать.
"Облачко родилось необыкновенно хорошеньким!
Сначала оно было похоже на огромную двухголовую курицу, потом на рыбу с головой начальника ЖЭКа №173 в Новых Черемушках. Это в Москве. И все говорили:
- Боже, какой прелестный ребенок! Вот наградил же Господь этих ротозеев! - и завидовали, и восхищались."
Цитировать можно много, но я не буду, хотя очень-очень хочется.
Я просто пытаюсь понять, почему один абсурд меня оставляет равнодушной, а другой - так трогает, так задевает.
Всю жизнь я не могу прочесть Алису Кэрролла. Меня не пленяют абсурдные опусы Хармса, хотя многие я с удовольствием читаю... Может, потому что они экспериментируют с языком - со словами и смыслами? И это все можно назвать играми разума. А здесь абсурд - для того, чтоб передать чувство, эмоцию. И я не могу не отозваться на добродушную усмешку, веселую улыбку, щемящую грусть, пронзительную тоску...
Сказки Блинова - будто записанные сны. Сны, в которых ничему не удивляешься, и любой бред там вполне закономерен, и лишь при пересказе наяву он вдруг оказывается бредом.
Но там, во сне - это все было прожито так ярко, что никаких слов не найдется, чтоб пересказать...
Я читала, читала... такие разные, такие сумасшедшие истории, и о чем бы они ни были - о коровах и собаках, о деревьях и облаках, о птицах и рыбах, о черепахах и людях - это все о Любви. О большой Любви, Которая Никогда Не Перестает.
Читая, я как-то умудрилась в самом начале пролистнуть один, как мне казалось, ничего не значащий разворот, а ведь он-то и говорил как раз об этом!
И о Мечте.
И закрыла книгу, на последних страницах которой автор уезжает осенью из своей станицы по дороге из желтых подсолнухов.
Пусть будет еще немного иллюстраций:
