Много странностей увидела я, когда переехала на ПМЖ за рубеж. Первым делом удивили меня березки. Те, что во поле качались, да кудрявыя, да родимыя, глазу русскому приятныя. Полагается по статусу мне по березкам тосковать. А я, куда ни гляну - березка стоит-белеет. Никакой возможности затосковать и вдохновиться на грустную лирическую песню, скажем, а то, может быть, бы прославилась, миллион бы заработала, песня в топ грэмми бы вошла, ну там тиражи невероятные.. эх. И все я думаю, гадаю, куда же вы, эмигранты, эмигрировали-то, что березка стала символом ностальгии? В Гренладию али тропические джунгли?
Так и вижу белую эмиграцию, бежавшую от воинственно настроенного пролетариата: едет такой эмигрант верхом на индийском слоне по саванне и пишет стихи "Чужда саванна та своим простором, Нигде березки не найти мне взором" и высылает прямиком в сборник поэтов серебрянного века. Так на конверте адрес и надписывает: В сборник.
