Ода дороге.
Я приехала.. Или ода дороге. Наверное я родилась за рулём. По крайней мере мысленно. Любимая страшная М7. Остовы автомобилей. Кто-то не доехал.. Плакат "в 2015 на этом участке погибло 36 человек". Нда.. А по бокам ромашки и желтые поля. Едешь и думаешь. Много и обо всём. 500 км дороги, музыки и мыслей. Быстрей, быстрей, ещё одну фуру обогнать, господи, да сколько же их здесь. Впереди, сзади, по бокам. Хорошо хоть, они не летают сверху) Кто-то тебя подрезает, кто-то зажимает, кто-то сидит на хвосте и не даёт дышать спокойно. А кто-то мигает фонарями, мол езжай, свободно тут) И ты летишь, навстречу небу, солнцу, свободе навстречу. Овраги, переправы, незнакомые маршруты, сердце работает в такт двигателю..
И вот ты останавливаешься. Глоток воздуха. Нет города. Нет суеты. Тишинаааа. На миг всё останавливается. Только солнце и воздух. Потом замечаешь птиц, потом замечаешь лес, потом замечаешь блеск воды. Это рай) Я небу смотрел в глаза..
А соседи заботливо посадили клубнику. Тебе. Пока ты был не здесь. Хорошие..
Ты на могилке у бабушки. Поправить крестик, посадить цветы.. Рядом лежат твои ровесники. Те, кто не выбрался. Дети восьмидесятых, не убежавшие от наркоты и прочего зла. Вспоминаешь, как взрослел с ними под Шуру Каретного) Грустишь.
Потом идёшь варить борщ. Дети сказали борщ, значит борщ. Лучше из крапивы. Полопали за обе щеки и унеслись. У них тут своя свобода. В реальность возвращает короткий звонок ты где. Я тут. Я скоро буду.
Собираешься в дорогу, вдыхаешь полной грудью этот воздух, забираешь его с собой. Дышишь до боли в груди. Счастливого вам лета, дети, счастливого детства. Зажимаешь до хруста костей, целуешь макушки. И едешь..
Поля бросаются в глаза, забираются внутрь. Небо, цветы, зелень, жёлтое, синее, белое. Болит, болит в груди. От счастья. Оно щемит сердце, оно смахивает слезы из глаз. Оно разбрызгивается из тебя кусочками солнца, кляксами неба, обрывками облаков. Ты не знаешь, как это выразить. Ты выливаешь это на фотографиях. Ты просто дышишь и живёшь этим. Я не умею выражать любовь. Она сама плещется из меня, она заполоняет всё вокруг. Шмели, бабочки, комары надоедливые, звенящий зной над полями, берёзовая прохлада.. Я вернусь, я обязательно вернусь!
Трасса. Включается голова, заостряется зрение, слух, ты уже мысленно на работе, ты другой. Ты жестче, ты закрытей, ты взрослее. Татнефть, башнефть, максойл, да где Лукойл, мать его. За ногу. Подкачиваешь колёса. Пальцы в дорожной пыли и машинном масле. Маникюр.. Дануегонафиг, новый сделаю. Вот такая я девочка) Борщ, машина троит, купить детям наушники, ты дурак чтоль так обгонять, солнце слепит, ах какая песня, погромче, сделаю вечером шашлык куриный, спасибо, моргнул, значит впереди доблестные наши) Поток в голове. Вспоминается, как подруга нарушила и встретила свою судьбу в виде такого доблестного. Едешь и думаешь, а может и меня за поворотом ждет "мой гибддшник". Улыбаешься) Ещё пару виражей, ещё пару песен от "Дорожного"и ты дома. Дома. Дома я...
! Сентябрь свалился так неожиданно. Вместе с холодами и дождями.. Я неделю пила чай и пыталась собрать мысли в кучку и разложить их по полочкам. Оказалось, что две руки, две ноги, одна голова и 24 часа в сутках не хватает) Мы привыкаем вставать с петухами, вспоминаем, что такое оценки, и бурчим на погоду
. Будут золотые листья, противная слякоть и мысли вслух над чашкой горячего чего-нибудь. И плед, конечно же плед. На самом деле это моё любимое время года. Точнее так: первые заморозки по зелёной ещё траве и яркие лучи холодного солнца. Вот что я всегда жду. Дышать становится легче. Рассеивается суматоха и нетерпеливость лета. Приходит время итогов. Что успел, что увидел, что пропустил через себя.. Неторопливая, неспешная, вдумчивая подготовка к учебе, к работе, к посиделкам с друзьями в тёплых кафе, к новогоднему снегу.. и к следующему лету.
