Не часто бывает так, что ты идёшь на улицу не с мамой, но почему то каждый раз, когда тебя приводит домой бабушка или папа, я слышу, какая ты непослушная и как плохо себя вела. Знаешь, меня возмущают эти жалобы, ты не такая. Ты замечательная. Любознательная. Живая. Самостоятельная. Тебе все интересно, тебе нравится общаться с людьми, ведь для тебя пока мир такой необъятный и всецело добрый.
Прости меня, доченька, что я все чаще начинаю на тебя прикрикивать: это не бери, туда не ходи. Я стараюсь одёргивать себя: пусть идёт, ведь мама рядом, держит её за ручку. Дни летят со сумасшедшей скоростью, и в водовороте будничных дел я часто забываю просто любить тебя. И лишь когда уставшая я сяду на пол, а ты подбежишь, обнимешь меня за шею своими маленькими ручками и крепко прижмёшься к плечу, я нюхаю твою макушку и вспоминаю, что за весь день не успела подумать, какой ты замечательный ненаглядный ребёнок.
Ты берёшь деток на площадке за ручку, чтобы побегать вместе, и, кажется, готова уйти с первым встречным. Но как обливалось кровью моё сердце, когда из кроватки, куда тебя пытался уложить строгий папа, раздавалось чёткое и жалобное: мама! Я очень люблю тебя, малыш.