Нина Дашевская. Скрипка неизвестного автора

Я начинала читать её с тревогой, так бывает всегда, если я беру в руки книгу современного автора. Я не боюсь плохого произведения, боюсь этого нынешнего виртуозного умения ковырять в самом больном месте с простотой и ловкостью татуировщика-самоучки.

И сразу со страниц на меня посыпались совпадения, как из рога изобилия, переплелись книги, образы, воспоминания.. зелёные итальянские тетради, шахматы, слова, музыка, кино...

И хотя личного было много, я распрощалась с тревогой на очередной странице и живо следила за сюжетом, туго закрученным как карта сокровищ моего сына. Легко, как петь, читать. Только музыки мне не хватало очень. Она звенела на страницах каплями, но я словно глухая не слышала её, только видела и чувствовала в лёгких летних облаках, в ветре, в кружении снега, в математических формулах. Но какая она, мне нестерпимо хотелось ещё и слышать..

Это близкая-близкая книжка, такая близкая, как школьные подруги, детские мечты, как бусы, которые я сняла с шеи и повесила на ёлку. И в карусели слов и серых картинок всё складывается - блокадный Ленинград, здесь судорожно начинаешь на ощупь пробираться к окну, чтобы увидеть музыку, вспомнить слова. Нырнуть в детектив, ответить на своё - не верю - а вдруг.. Научиться кататься на велосипеде и найти то дерево, чтобы забыть обо всём на свете со своей книгой.