иногда пишу...

Её волосы пахли дождем, а лучше бы морем… Её глаза- в них отражалось солнце на закате… Её губы- имели привкус меда… Он вспоминал все эти вещи сидя в самолете взмывая к облакам… Она там, в низу стоит и смотрит на самолет, и из уголков её прелестных глаз катятся слезы… Это она, провожала свою печаль, свое счастье, свою любовь, свою радость… Его переполняли странные чувства, но он точно знал: это не любовь! Это просто не могла быть она! Горечь -да, чувство пустоты- может быть, но не любовь! Она шла медленно и только ветер весело играл её волосами, но она не обращала на это внимание… Комок к горлу подступил и внутри образовалась пустота, как- будто отняли у твоего организма, что-то важное и ты не можешь уже обойтись без этого… Она шла и не замечала слез… Почему мои волосы не пахли морем? Почему в моих глазах отражается солнце на закате? Почему у моих губ привкус меда? Думает ли он об этом ,вспоминает? Думала она… -“Я больше не смогу почувствовать эти руки, которые, так нежно меня будили и пробуждали, я не смогу забыть…” Больше не будет этих встреч и разговоров на излюбленные темы… Нет. Но лишь одна мысль билась в её голове: любит ли он её?…